好，便是晴天。”读到最后，丁少仪情不自禁地念了出来，她抽了下鼻子，然后摇了下头，脸上挂着释然的微笑。
她淡定地拿出随身携带的手帕，神情毫不尴尬地擦去溢出眼眶的泪珠，转头对林国荣道：“见笑了，这篇文章写得很好。情感细腻，文字婉约，既有朱自清的风骨，又带点席慕容的神韵，水平很高，出版是没问题的。”
朱自清，席慕容，林国荣特么一个都不认识。
但这并不妨碍他听懂最后一句话。
老林顿时面露喜色。
旋即却听丁少仪问道：“哪位才女写的？”
“才女？”林国荣一愣，旋即脱口而出道，“不是女的，是我儿子写的！”
“你儿子？”丁少仪也愣了。这年头能把文章写出这种清新淡雅的胭脂气的男作家，至少在她的印象中，内地可不存在这种大神。
再者说，看林国荣的年纪，顶多也就三十多岁，那他儿子今年几岁？
“你儿子多大？高中？初中？”丁少仪连声问道。
林国荣却呵呵笑道：“没有，没有，我儿子还小，才上小学呢……”
“才上小学？！”丁少仪这下失态了，她猛地站立起来，惊声问道，“你儿子到底几岁？”
“丁主任，先别激动！”鲁建波忙跑上前，忍不住笑道，“我不是都跟你说了嘛，是惊喜啊！颠覆我对这个世界的认识啊！”
丁少仪这才回过神来。
她调整了一下呼吸，收敛住情绪，轻声对林国荣道：“不好意思。”
“没事，咱们都是做文字工作的，我能理解。”林国荣相当恬不知耻道，然后紧接着就跟了句，“我儿子今年7岁。”
“7岁？”丁少仪的眉头，紧紧地皱了起来。
沉默片刻，她把手里的稿子，轻轻往沙发上一扔，脸上的期待没了，取而代之的，是一种丝毫不掩饰的嘲讽：“真是个好大的惊喜啊……7岁的孩子写爱情，还写得这么深刻，林科长，你们家孩子，早熟得挺厉害的嘛！从娘胎里读《红楼梦》长大的吧？”
林国荣一脸懵逼，疑问三连——
这女人为何如此反复无常？
我儿子到底写了什么？
她干嘛突然怼我？
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